SONETTO 190

 

Una candida cerva sopra l’erba
verde m’apparve, con duo corna d’oro,
fra due riviere, all’ombra d’un alloro,
levando ’l sole a la stagione acerba.

Era sua vista sí dolce superba,
ch’i’ lasciai per seguirla ogni lavoro:
come l’avaro che ’n cercar tesoro
con diletto l’affanno disacerba.

«Nessun mi tocchi - al bel collo d’intorno
scritto avea di diamanti et di topazi -:
libera farmi al mio Cesare parve».

Et era ’l sol già vòlto al mezzo giorno,
gli occhi miei stanchi di mirar, non sazi,
quand’io caddi ne l’acqua, et ella sparve.

 

 

F. PETRARCA;Sonetto 190in Canzoniere, 1335-1374

PIO

 

Pio bove un corno. Pio per costrizione,
pio contro voglia, pio contro natura,
pio per arcadia, pio per eufemismo.
Ci vuole un bel coraggio dirmi pio
e a dedicarmi perfino un sonetto.

Pio sarà Lei, professore,
dotto in greco e latino, Premio Nobel, che
batte alle chiuse imposte con ramicelli di fiori
in mancanza di meglio
mentr’io m’inchino al giogo, pensi quanto contento.

Fosse stato presente quando m’han reso pio
le sarebbe passata la voglia di far versi
e a mezzogiorno di mangiare il lesso.

O pensa che io non veda, qui sul prato,
il mio fratello intero, erto, collerico,
che con un sol colpo delle reni
insemina la mia sorella vacca?

Oy gevàlt! Inaudita violenza
la violenza di farmi non violento.

 

P. LEVI, Pio in Ad ora incerta , 1984

IL BOVE

 

T’amo, o pio bove; e mite un sentimento
di vigore e di pace al cor m’infondi,
o che solenne come un monumento
tu guardi i campi liberi e fecondi,

o che al giogo inchinandoti contento
l’agil opra de l’uom grave secondi:
ei t’esorta e ti punge, e tu co ‘l lento
giro de’ pazienti occhi rispondi.

Da la larga narice umida e nera
fuma il tuo spirto, e come un inno lieto
il mugghio nel sereno aer si perde;

e del grave occhio glauco entro l’austera
dolcezza si rispecchia ampio e quieto
il divino del pian silenzio verde.

 

G. CARDUCCI, Il Boce, in Rime nuove, 1906

IL LUPO

 

Sul mio corpo di letto e tovaglia
un cannibale trascina la mascella
Le betulle si piegano torbide –
io sto – magra come un’ascia.

Vieni a prendermi.
Un taglio nel ferro il sentiero
fino alla bocca e al sudore
legno marcio nel fiume.

Non volevo i tuoi denti
i miei nervi trafitti –
Volevo l’aroma dei fiori secchi
ma so di stivale nel fango.

Ho percorso la lama fin dove
incide fino alla bocca e al sudore.
Non un frammento rimane.
Occhi in un buco d’ossa.

L’oceano la pancia.
Tu sei oscuro come il tempo
dell’anima come il calore
delle notti. Intorno

la linfa è un vortice negli alberi.

(Londra, novembre 2002)

 

F. MATTEONI, Il Lupo, in Artico , 2005

L'ANGUILLA DEL RENO

 

Adesso sì, sorella, e più di prima,
se guizzi disperata tra scoli d’atrazina
e getti d’olio vischioso;
o se colpisci di coda, estenuata,
la carezza dell’onda di fosfati che s’annera
sulla ghiaia della riva
(la riva, il greto,
il melmoso sabbione
frugati dalle torce delle squadre,
sfrecciano via elicotteri, lampeggiano
bluastre le sirene bitonali)
se adesso persino il Baltico è perduto,
circoscritto il viaggio
nell’armilla d’incendi e d’esplosioni,
e ti rituffi ai relitti, ai tesori del fondo,
chiglie corrose e catene d’ancoraggio,
a precipizio per correnti verticali, masse d’acqua
più fredde, dove scopri il tuo brivido,
un istinto di nuoto, perché il mare
è un profumo lontanissimo, il sospetto
di un sogno interrotto poco prima dell’alba,
quanto basta alla pinna e al tuo testardo
palpito delle branchie, per strappare
un attimo all’asfissia, un’idea di vita
all’evidenza dei fatti, l’ultima sfida all’ansia, un’utopia
alla paura di tutti.

 

F. PUSTERLA, L'anguilla del Reno, in Bocksten , 2003

LE ANGUILLE DEL RENO

 

 

Le anguille che ci arrivano dal Reno
sono dure a morire. Stimolate
dal pescivendolo si agitano
nerastre in scarso ghiaccio
tra un bianco di polistirolo.
Il compaziente fatto compratore
ne chiede due. Le pesa una donna
che a un tratto grida: è scappata.
Con un guizzo più certo la più piccola
è balzata dal piatto sul porfido
della piazza, ma è subito calma,
è facile riprenderla.
Tagliarle a pezzi non basta
per farle cessare di vivere.

 

G. ORELLI, Le angiulle del Reno, in Spiracoli, 1989

L'ANGUILLA

L’anguilla, la sirena
dei mari freddi che lascia il Baltico
per giungere ai nostri mari,
ai nostri estuari, ai fiumi
che risale in profondo, sotto la piena avversa,
di ramo in ramo e poi
di capello in capello, assottigliati,
sempre più addentro, sempre più nel cuore
del macigno, filtrando
tra gorielli di melma finché un giorno
una luce scoccata dai castagni
ne accende il guizzo in pozze d’acquamorta,
nei fossi che declinano
dai balzi d’Appennino alla Romagna;
l’anguilla, torcia, frusta,
freccia d’Amore in terra
che solo i nostri botri o i disseccati
ruscelli pirenaici riconducono
a paradisi di fecondazione;
l’anima verde che cerca
vita là dove solo
morde l’arsura e la desolazione,
la scintilla che dice
tutto comincia quando tutto pare
incarbonirsi, bronco seppellito;
l’iride breve, gemella
di quella che incastonano i tuoi cigli
e fai brillare intatta in mezzo ai figli
dell’uomo, immersi nel tuo fango, puoi tu
non crederla sorella?

 

E. MONTALE, L'anguilla, in La bufera e altro, 1956

LA DIFFERENZA

 

 

Penso e ripenso: - Che mai pensa l’oca
gracidante alla riva del canale?
Pare felice! Al vespero invernale
protende il collo, giubilando roca.

Salta starnazza si rituffa gioca:
né certo sogna d’essere mortale
né certo sogna il prossimo Natale
né l’armi corruscanti della cuoca.

- O pàpera, mia candida sorella,
tu insegni che la Morte non esiste:
solo si muore da che s’è pensato.

 

Ma tu non pensi. La tua sorte è bella!
Ché l’esser cucinato non è triste,
triste è il pensare d’esser cucinato.

 

G. GOZZANO, La differenza, in La via del rifugio, 1907

L'URLO ALL'ALBA DEL MAIALE

 

 

L’urlo all’alba del maiale
verticalmente legato
trapassava le valli,
sgozzato a dissanguarsi
per la tortina sanguinella di malati e puerpere.
L’urlo all’alba ogni novembre ogni febbraio
svegliava le bambine le induceva
a crescere tenendo le ali alla gallina
mentre la nonna le zampe le tagliava
per bollirla viva.

 

F. BUFFONI, Nella casa riaperta, in Il profilo del Rosa, 2000

QUANDO SI SPECCHIA TROVA

 

 

Quando si specchia trova
un’altra cagnolina
che la guarda stupita
e la zampa le tocca
con una zampa fredda.
Trova un altro padrone
dietro all’altra, che guarda
fisso il suo padrone
e fuma insoddisfatto.
Zoe vorrebbe giocare
tutti insieme a barattolo
e a cuscini, ma gli altri
le sembrano perplessi.
Siamo noi stessi, gli altri.

 

M. LODOLI, Canzoniere per una barboncina, 1994